Brasil/ Lo que aprendí de los sin techo. [Guilherme Boulos]

[Ernesto Herrera]

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Correspondencia de Prensa

25 de mayo 2022

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Brasil



Lo que aprendí de los sin techo



Líder del MTST y candidato a diputado del PSOL, nos relata las lecciones de
vida que le dejó su primer desalojo y cómo esa experiencia le enseñó a
transformar la indignación y la revuelta en resistencia solidaria y lucha
emancipadora del pueblo.



Guilherme Boulos *

Jacobin, 24-5-2022

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Apenas había amanecido un martes de septiembre de 2003 y las tropas de
choque ya estaban en el lugar. Sin saberlo, los residentes de la ocupación
en Osasco se preparaban con normalidad para otro día. El café llegó temprano
en la cocina colectiva —dirigida con mano firme por doña Nita— y muchos
salieron a trabajar, algunos apretujados en un autobús abarrotado, otros con
sus carritos en busca de reciclaje. Sin embargo, la embestida policial no se
hizo esperar: poco después de las seis de la mañana se posicionaron frente
al terreno. Más de trescientas personas vivían allí. La zona, ocupada
aproximadamente un año antes, tenía los esqueletos de edificios abandonados
y pertenecía a Sergio Naya, un especulador famoso por haber sido responsable
de la caída de un edificio de arena en Río de Janeiro. El terreno y los
edificios, ocupados en su momento, siguen en pie hoy, diecinueve años
después, abandonados, a la vista de cualquiera, al borde de la carretera
Rodoanel de São Paulo.



En ese momento, fuimos a intentar dialogar con la policía para entender lo
que estaba pasando. El mayor a cargo de la operación dijo secamente que se
trataba de un desalojo. «¡Pero si no nos han avisado, mayor!». «No importa.
Tienes diez minutos». Y así fue. En diez minutos, la tropa avanzó por el
terreno y comenzó a derribar la puerta de las chozas. Le pedí al alcalde
algo de tiempo para tener una reunión con los residentes y explicarles lo
que estaba pasando. Dio la hora. Pero cuando apenas habíamos formado un
círculo y empezamos a hablar, lanzaron una bomba de gas lacrimógeno contra
la gente. Ancianos, mujeres embarazadas, niños pequeños… todos corrieron
tratando de protegerse. Fue solo el comienzo de un día de terror.



La policía entró en las chozas mientras los ayudantes de una empresa
contratada retiraban los muebles y las pertenencias de los residentes y lo
amontonaban todo en la calle central de la ocupación. Fue en ese momento
cuando se produjo una de las escenas más repugnantes que he presenciado. Una
señora, indignada con la situación después de que le volaran la puerta y le
cargaran la cocina, empezó a gritar a la policía. Unos cinco o seis de ellos
se reunieron entonces a su alrededor. Había llovido durante la noche y el
suelo de tierra era solo barro. A una señal, mientras uno de los hombres la
ataba, otros la sujetaban y la tiraban al suelo, entre el barro. Ya en el
barro, fue golpeada. Su hijo, que en ese momento no tenía más de 13 años,
acudió llorando desesperado a defender a su madre. Lo sujetaron, lo
esposaron y lo metieron en el coche.



Al final de la mañana, con las precarias viviendas vaciadas y derribadas,
comenzó la identificación de las pertenencias. Los que reconocían sus
pertenencias podían enviarlas a casa de un familiar o a un almacén del
ayuntamiento. Las pertenencias no identificadas fueron quemadas allí mismo,
delante de todos. Pero el daño de ese día fue mayor que el material y dejó
huellas en muchas personas.



Este desalojo me marcó no solo porque fue el más violento de los muchos que
he visto en dos décadas en el Movimiento de Trabajadores Sin Techo (MTST),
sino también porque viví en esa ocupación: fue el primer campamento al que
fui a vivir, a los veinte años, cuando decidí dedicarme a la lucha de los
sin techo por la vivienda y la dignidad. En aquella época estudiaba
filosofía en la Universidad de São Paulo (USP) y dividía mi tiempo entre mis
estudios y mi trabajo en el movimiento. Poco después, todavía en el último
año de la universidad, empecé a enseñar filosofía en la Escuela Estatal
María Auxiliadora, en Embu das Artes. En retrospectiva, por mucho que valore
mi aprendizaje en la universidad y en la profesión docente, aprendí mucho
más de la vida en la ocupación. Dejaba las clases de filosofía por la noche
y volvía a la ocupación, donde tenía clases en los círculos de conversación
animados por los cuentacuentos, alrededor de la hoguera. Las historias de
vida de las personas que más han sufrido en este país son lecciones vivas
sobre estrategias de supervivencia, valores comunitarios y mucho, mucho
coraje.



Profesor militante



Por cierto, mucho antes de eso, lo que me hizo decidirme a ser profesor fue
también una experiencia con la gente de una comunidad. A los dieciséis años
participé en un proyecto de alfabetización de jóvenes y adultos con el
método Paulo Freire en la barriada de Flamengo, en el extremo norte de São
Paulo. Ayudar a la gente no solo a leer palabras, sino a leer el mundo, y
ver cómo el conocimiento que cada uno aporta toma forma en la escritura y la
lectura son experiencias únicas. Recuerdo el brillo de los ojos y las
lecciones que recibí. A menudo, lo que mueve nuestras elecciones son las
experiencias y los sentimientos —de rebeldía, solidaridad, esperanza— más
que los planes racionales que hacemos.



La opción por la militancia es un acto de amor e indignación. El amor por
aquellos con los que vivimos, pero también por aquellos que ni siquiera
conocemos, a través de la identificación con su sufrimiento. La capacidad de
sentir el dolor del otro como si fuera el nuestro, de romper las barreras de
la indiferencia, es el punto de partida de la opción militante. Y viene
lleno de indignación contra los que causan el sufrimiento y, sobre todo,
contra el sistema que institucionaliza el sufrimiento y la humillación.
Estas dos capacidades, la de sentir el dolor del otro y la de indignarse,
son las grandes fortalezas emocionales del militante socialista. Porque,
¿cuántas veces no pensamos en rendirnos? ¿Cuántas veces nos sentimos como
Sísifo, arrastrando el hielo? En cada uno de estos momentos, lo que me hacía
seguir adelante eran los recuerdos como los del desalojo en Osasco y tantos
otros que pude vivir; era la esperanza que provenía de los ejemplos de la
gente más sencilla, que hacía de la solidaridad una estrategia de
resistencia. Esto fue lo que nos mantuvo en pie a mí y a muchos de mis
compañeros en los momentos más duros.



Los sin techo son tratados como «subciudadanos», es decir, como alguien
considerado, de hecho, «un don nadie», o peor aún, un estorbo que puede ser
sacado violentamente de donde vive, golpeado y masacrado, sin que esto
genere ninguna compasión. Los sin techo valen menos que un perro, o una
mascota, como dijo un secretario de Desarrollo Social de Porto Alegre, al
comentar una plaza de la ciudad en la que se concentraban personas que viven
en la calle: «no admitiremos una plaza que esté llena de sin techo. Es un
lugar público, y la gente no puede llevar a sus hijos, a sus mascotas. Ni
siquiera es posible caminar por la acera, porque una persona se cree con
derecho a vivir en la calle». Aunque bizarra, la afirmación es reveladora de
un pensamiento común en la sociedad. Al fin y al cabo, ¿cuántas personas se
apiñan con sus cartones y mantas en las aceras, bajo las carpas, ante la
indiferencia general del público?



Indignación contra la naturalización de la desigualdad



Alo largo de mi vida, y especialmente durante las campañas electorales a la
Presidencia de la República y a la Alcaldía de São Paulo, he escuchado la
pregunta: «¿por qué usted, que no es un sin techo, fue a trabajar en el
movimiento de los sin techo?». Algunos incluso insinuaron que mi opción
sería una hipocresía, una utilización política del dolor de la gente.
Siempre he pensado que la pregunta debería ser: ¿por qué nos cuesta tanto
movilizarnos ante un sufrimiento tan grande delante de nuestras narices? El
interrogante, por tanto, no debería ser por qué yo y otros militantes,
muchos anónimos, decidimos dedicar nuestra vida a esta lucha, sino por qué
tanta gente naturaliza una sociedad tan desigual. Esto no significa
transformar esta opción de vida en una opción moral superior, ni tampoco
establecerla con arrogancia como el camino que todos deben seguir. Hay
muchas maneras de expresar nuestra sensibilidad ante el sufrimiento de los
demás y de actuar para la transformación de la sociedad. Todas ellas son
válidas.



Reaprender a sentir el dolor de los demás y a indignarse por ello. Esto es
lo que nos enseña la vida en una ocupación: reeducar nuestros sentidos a
contracorriente de los tiempos. La mayor lección que aprendí con los sin
techo es que no hay salida sin solidaridad. Un aprendizaje humano, vivo, de
cómo la dureza del día a día en condiciones de vida miserables puede
convivir con las más auténticas manifestaciones de solidaridad. Quizá porque
es ahí, en el fondo del abismo social, donde la gente se da cuenta de lo
mucho que se necesita. Gente magullada por la vida, desconfiada de todo
después de tantas caídas, gente que ha llegado al límite de no poder contar
con nadie más. Pero, precisamente por eso, necesitaban desesperadamente la
presencia, la acogida y el apoyo de quienes estaban a su lado. Así es como
se fundan las comunidades. En definitiva, la verdadera solidaridad no nace
en los grandes salones de eventos filantrópicos: nace de la cooperación
entre seres humanos en las condiciones más difíciles.



Cuando comencé mi militancia en el MTST era un joven estudiante
universitario. Aunque me habían criado unos padres increíblemente generosos,
seguía arrastrando la arrogancia de los que se creen destinados a enseñar,
no a aprender. Este es un vicio común de quienes, como yo, provienen de la
clase media y acaban llevándolo a su relación con la gente del pueblo, en la
creencia de que son dueños de una verdad que hay que transmitir a quienes
aún no la han descubierto. No suele ser por mala intención, aunque es una
práctica muy mala. En definitiva, cada uno piensa desde su posición, y
conmigo no fue diferente. No podía imaginar que, en mis ocupaciones, tendría
lecciones diarias de alguien que apenas sabía leer y escribir. No me refiero
a lecciones teóricas, y la mayoría de ellas ni siquiera eran verbales:
venían, más bien, de la convivencia y del ejemplo. Lecciones sobre la
importancia de la cultura popular y el papel de la fe en la vida de las
personas; sobre la coherencia con los propios valores; y, sobre todo, sobre
la solidaridad.



Recuerdo la primera de ellas. Un domingo de marzo de 2003, el sacerdote
local estaba dispuesto a celebrar un servicio ecuménico junto con otros
religiosos. Correspondería a la coordinación del campamento organizar la
actividad y convocar a los habitantes. En la reunión de coordinación hice
una fuerte oposición al culto. Habiendo leído algunos libros marxistas,
simplemente creía que la religión era el opio del pueblo, que el Movimiento
debía enfrentarse a la predicación en lugar de darle cabida. Fui un voto
discrepante, pero disgusté a la clase y creé vergüenza con el propio
sacerdote, el padre Leo Dolan, un hombre valiente y comprometido con la
lucha popular. El servicio se llevó a cabo, estuvo abarrotado y reforzó el
ánimo de la gente y el sentido de colectividad. Ahí empecé a darme cuenta de
que estaba equivocado, pero la mayor lección llegó unas semanas después.



El movimiento celebró una manifestación en la Cámara Municipal de la ciudad
para exigir que los terrenos ocupados se destinen a viviendas. Al final hubo
un conflicto con la policía y acabé detenido. Pasé la noche en la comisaría
de Osasco, en una pequeña celda, entre amenazas y agresiones de los
policías. Hacia el amanecer recibí una visita, que me trajo agua, un
bocadillo y apoyo moral: era el padre Leo.



No sé por dónde andará él ahora, pero en estas casi dos décadas de actividad
en el movimiento, tuve la oportunidad de conocer a muchos religiosos
ejemplares. Vi, por ejemplo, a la difunta hermana Alberta Girardi más de una
vez en primera línea para resistir los desalojos. También conocí al pastor
Helio Rios, posteriormente expulsado de la Iglesia Metodista, participando
en asambleas en ocupaciones de la región del ABC, conmoviendo y estimulando
a las personas con cantos y pasajes bíblicos. Una vez, en una ocupación en
São Bernardo, dijo: «Jesús fue el primer socialista», y explicó a la
concurrida asamblea su afirmación, refiriéndose a historias del Nuevo
Testamento. Escuché eso mismo muchas veces después, y fue brillantemente
expresado por el pastor Henrique Vieira. En otra ocasión notable, el gran
sacerdote Paulo Bezerra llevó a los residentes de la ocupación local a la
misa dominical para que contaran sus historias. Recuerdo también la actitud
del padre Jaime Crowe, de Jardim Ângela, que, en una noche fría de 2008, fue
a un campamento en una plaza pública, donde estábamos más de doscientas
personas desalojadas de una ocupación, y animó a la gente con sus palabras y
renovó la esperanza en la lucha. Pidió a los presentes que repitieran en voz
alta varias veces un pasaje del Antiguo Testamento, luego contextualizado
para las propiedades abandonadas y ocupadas por el Movimiento: «Toma
posesión de la tierra y vive en ella, porque Dios te ha dado esta tierra
para que la poseas». Hoy en día, muchas de las familias presentes allí están
en las casas conquistadas por el MTST.



Con la gente de las ocupaciones y estas figuras religiosas aprendí, por
tanto, lo importante que es la fe para los que no tienen nada más. Es un
apoyo que evita que las personas se derrumben bajo el peso de la dura
realidad. Es evidente que puede ser utilizado por los «vendedores ambulantes
del templo» con fines poco loables, para sembrar la intolerancia y los
prejuicios y promover el enriquecimiento personal. Pero no es negando la
religiosidad popular, o peor aún, comportándose como «Caballeros de la
Ilustración», como conseguiremos hacer frente al fundamentalismo. Por el
contrario, al hacerlo, se alimenta el rencor y se crea una barrera casi
insuperable para el diálogo. Es necesario, sobre todo, respetar y aprender
de la fe de las personas.



Pedagogía freiriana



También aprendí de los vagabundos a percibir la presunta estupidez del
academicismo. Es natural que alguien que ha adquirido conocimientos teóricos
sobre un tema —más aún cuando se trata de la desigualdad social y la
explotación de las personas— esté ansioso por transmitirlos, por transformar
el concepto en acción. Es un gesto de compartir, es cierto, pero es inocuo
si se hace con la lógica de la simple transmisión, de la educación
«bancaria», como diría Paulo Freire. Nuestro acceso a las teorías se basa
siempre en nuestra historia, relacionando los nuevos conocimientos con los
que hemos adquirido en el camino. Esto es aún más cierto para aquellos que
no tuvieron la oportunidad de estudiar y leer. Los conceptos son palabras
vacías si no se asocian a experiencias vitales.



Recuerdo un curso de formación política —sobre la explotación de los
trabajadores— que organizamos en la misma ocupación de Osasco. Allí estaban
las personas más afectadas por la sobreexplotación: ayudantes de albañil,
telemarketers, trabajadores de limpieza, ayudantes… las ocupaciones reúnen
todos los matices de la precarización laboral. Sin embargo, la gente
simplemente no se reconocía en nuestras explicaciones de la plusvalía. Tal
vez porque la metodología no era la mejor, pero creo que esta falta de
identificación se debió principalmente a que el camino de la validación es
el inverso: es a partir de su historia que las personas se reconocen en el
concepto. Un joven llamado Fabio, que estaba leyendo Morte e vida severina
de João Cabral de Melo Neto en sus clases de secundaria, participó en este
curso. Vi el libro con él y le pedí que leyera algunos versos a la clase. Al
principio no despertó mucho interés en los presentes, hasta que llegó a un
pasaje que le recordó a doña Ana su historia de jubilada. Entonces la gente,
que estaba en silencio y en cierto modo avergonzada porque no entendía el
poema, tomó la iniciativa y empezó a hablar de sus historias. En menos de
una hora ya estábamos hablando de la explotación laboral, y cada uno tenía
una historia que contar. Comprender el concepto de plusvalía fue un paso. La
noche terminó con un círculo de cuentacuentos alrededor de la hoguera de la
ocupación. Animamos a Fabio a organizar una representación teatral de Morte
e vida severina, que fue una verdadera catarsis colectiva.



Una vez, el difunto Plínio de Arruda Sampaio participó en un curso que
organizamos con los residentes de la ocupación Chico Mendes, en 2005, basado
en uno de sus folletos sobre el «poder popular». Estábamos haciendo la
lectura colectiva del folleto cuando apareció la palabra «postergar». Seu
Gil, coordinador de uno de los grupos de ocupación, preguntó a Plínio: «¿qué
es postergar?» Plinio dio la respuesta: «es retrasar, compañero». A lo que
Gil respondió: «¿entonces por qué no escribiste “retrasar”?» Plinio lo pensó
y dio la respuesta correcta: «Es porque a veces cuanto más estudiamos, más
tontos nos volvemos». Todos se rieron. Pero detrás de la broma —que no debe
confundirse con ninguna apología del antintelectualismo en los tiempos
actuales— había un profundo respeto por la sabiduría popular. ¿De qué sirve
nuestro conocimiento transformador si no somos capaces de construirlo y
compartirlo con la gente?



Valor popular



En esta misma ocupación conocí a doña Railda, una señora ya septuagenaria.
Apodada cariñosamente Vó Railda, había trabajado toda su vida como empleada
doméstica. Aun así, sus ingresos no eran suficientes para comer, pagar las
facturas y el alquiler, por lo que acudió a la ocupación. Mujer carismática
y guerrera, pronto se convirtió en un símbolo. Estuvo en primera línea de
todas las manifestaciones, bajo la lluvia y el sol, ignorando todos los
consejos y peticiones que le hicimos para preservarse.



Un día, con una orden de desalojo y sin solución a la vista, los ocupantes
decidieron acampar frente al palacio de gobierno. Un grupo de ocho
militantes se encadenó a las rejas del palacio con la promesa de que solo se
irían cuando hubiera una solución. Imagínate el revuelo que se armó cuando
Vó Railda consiguió, quién sabe de dónde, un trozo de alambre y se encadenó
con los demás militantes. Todos, aunque conmovidos por el gesto, le pidieron
que no se quedara. La táctica del encadenamiento es difícil: la gente no se
va hasta que obtiene resultados, lo que significa dormir en condiciones
precarias, higienizarse con pañuelos húmedos durante días y defecar en ollas
improvisadas. Era demasiado duro para alguien de setenta años. Fui a hablar
con ella, pero fue en vano. Nada disuadió a doña Railda, que se quedó los
once días que duró el encadenamiento. De hecho, era la más alegre, incluso
cuando el cansancio empezaba a golpear al grupo. Bahiana, empleada
doméstica, analfabeta, dio la mayor lección de radicalidad que he tenido en
mi vida. Ser radical es ir hasta el final en lo que creemos, a menudo con
sacrificios. Lo que Doña Railda nos enseñó a todos con ese gesto es que la
solidaridad requiere compromiso. ¿Hasta dónde estamos dispuestos a
arriesgarnos? Al final, todo es cuestión de saber si estamos dispuestos a
pagar el precio de nuestras elecciones.



En este caso, tenemos que hablar de Silvério de Jesus. Silvério era un
hombre sencillo y anónimo de las afueras de São Paulo. Podría haber sido
João o José. Un nordestino tranquilo, un chapucero de los coches, desde muy
joven comprendió la importancia de luchar por la comunidad. Se unió a la
asociación de vecinos y siempre acudió al ayuntamiento en busca de mejoras
para el barrio. Pero las puertas no se abrían. Además, se dio cuenta de que
no se abrirían por la inercia de los poderes públicos. Buscó a otras
personas de comunidades vecinas para exigir juntos lo que era su derecho:
saneamiento básico, guardería, salud pública, vivienda. Fue entonces cuando
conoció el Movimiento de los Trabajadores Sin Techo. Combinó su persistencia
y voluntad para ayudar a la capacidad de movilización del movimiento social.
Nadie podía retener a Silvério por más tiempo.



Viví con él durante algunos años, pero solo llegué a conocerlo realmente un
día que fuimos a distribuir alimentos en las comunidades para los
desempleados. Habíamos recibido una donación y la llevábamos personalmente a
las casas de quienes sabíamos que lo necesitaban. Era junio de 2005.
Terminamos el día cansados y nos dirigimos a la casa de Silvério.  Allí me
di cuenta de que la mesa y la despensa estaban vacías. Había un paquete de
arroz y otro de judías por hacer, nada más. Se había pasado el día llevando
comida a los necesitados y no había guardado ni una sola cesta de alimentos
básicos para él. Discutí con él: «¿Por qué no me lo dijiste?» «Había gente
que lo necesitaba más», fue su respuesta. Al día siguiente le enviamos una
compra, que aceptó a regañadientes. El hombre era orgulloso, después de
todo. Silvério era el tipo de persona que demuestra que las mayores
lecciones de solidaridad provienen del pueblo. Que Bill Gates destine unos
cuantos miles de millones de su fortuna a proyectos sociales en África es
bueno e incluso digno de elogio, teniendo en cuenta las normas éticas de los
dueños del planeta. Ahora bien, que Silvério distribuya alimentos sabiendo
que faltarán en su mesa es un gesto de una grandeza infinitamente mayor.



El poder de la solidaridad



La solidaridad entre los pobres es un auténtico fenómeno. Implica
identificación de clase. Rescata las raíces de las relaciones comunitarias
que han sido destruidas por la frenética vida urbana en las metrópolis del
capital. En las ocupaciones de los sin techo, esto es muy evidente en las
cocinas colectivas. Son espacios en los que se alimenta diariamente a
cientos de personas, todo ello impulsado por el trabajo voluntario y las
donaciones. El principio básico es que no se niega la comida,
independientemente de que la persona haya podido donar alimentos para la
cocina o no. El clima es de ayuda mutua y de protección de los más
vulnerables: los niños se alimentan primero, las personas con dificultades
para moverse reciben su plato en su choza y todos cooperan a su manera. De
cada uno según sus capacidades, a cada uno según sus necesidades.



También descubrí en las profesiones que la solidaridad es un vínculo
bidireccional, una verdadera relación de beneficio mutuo. El acto de ayudar
a alguien necesitado hace que las personas se sientan valoradas y útiles.
Por el contrario, la «voz interior» que recuerda todo el tiempo a los
humillados su condición de subciudadanos —alguien invisible e irrelevante—
provoca la destrucción subjetiva. Deprime, empequeñece, «te hace sentir como
un don nadie», en palabras de una indigente. Por eso, cuando alguien se
encuentra con personas con sufrimientos y necesidades aún mayores que las
suyas, nace la empatía. Al ayudarles, llega un sentimiento de
reconocimiento. En la investigación que llevé a cabo en las casas ocupadas
de São Paulo con personas que declaraban tener síntomas depresivos, los
resultados provocados por los actos de solidaridad fueron sorprendentes.



Es impresionante el número de personas que vieron desaparecer sus síntomas
de depresión y ansiedad tras las actividades de convivencia y cooperación
colectiva. Las personas que estaban solas, humilladas, deprimidas y que
fueron a la ocupación en busca de un techo, no de una cura, cuando llegaron
allí y se involucraron en las cocinas colectivas, en los esfuerzos
conjuntos, en las asambleas, simplemente dieron la vuelta a la llave. Muchos
reaprendieron a valorarse a sí mismos, encontraron el reconocimiento de los
demás y recuperaron su propia brillantez.



Nunca olvidaré lo que una mujer sufriente —que había pasado por graves
episodios de depresión— me dijo una vez en una ocupación en la Zona Este de
São Paulo: «Empecé a ver que no soy yo la única que tiene problemas, otras
personas también tienen problemas, hay gente que tiene problemas peores que
los míos, así que empecé a superarme. Entonces descubrí que puedo ser útil
en muchas cosas, y es como les dije a las chicas, puedo ser presidenta de
Brasil, puedo ser lo que quiera hoy». Esta afirmación es una muestra de cómo
la desigualdad y la falta de oportunidades matan muchos potenciales. Si las
personas que siempre han encontrado las puertas cerradas reciben un
estímulo, un espacio social en el que se les valora y pueden construir
relaciones humanas de alteridad, se liberan. La solidaridad también «cura».
Y da poder.



El caso de Doña Lucía lo demuestra. Era una señora tranquila, que cuando
llegó a la ocupación parecía llevar a cuestas todo el dolor y la humillación
de una vida dura. Tenía miedo incluso de pedir información, se disculpaba
por todo y sufría ese sentimiento de inferioridad que nuestra sociedad
impone a los oprimidos. Se abrió con el tiempo, hizo amigos, ayudó en la
cocina colectiva. Poco a poco, incluso su postura, antes encorvada y con los
ojos vueltos hacia el suelo, cambió. Un día, estaba en el ayuntamiento de
Taboão da Serra para una reunión sobre las soluciones para esa ocupación, y
era posible escuchar lo que ocurría en la sala de al lado, donde estaba el
mostrador de servicios. Cuál no fue mi satisfacción cuando escuché que doña
Lucía, tras respuestas evasivas y groseras sobre su registro de vivienda,
golpeó el mostrador y gritó: «¡si no me atiendes bien, voy a llamar a toda
la gente del Movimiento para que venga aquí y haga una marcha!». Ya no
estaba sola y había aprendido a luchar por sus derechos.



El aprendizaje que se obtiene de la lucha vale toda la vida. Recuerdo cuando
el MTST tuvo una de sus primeras conquistas inmobiliarias, el condominio
João Cândido, donde vive Maw Railda, por cierto. Fue todo un logro: pisos
con tres dormitorios, balcón y el primer emprendimiento popular del programa
Minha Casa Minha Vida que contaba con un elevador. En la primera semana
después de la mudanza, el ascensor de uno de los edificios se estropeó. A
pesar de estar en garantía, el proveedor hizo caso omiso de todas las
peticiones de los residentes para que lo repararan. Había ocho pisos y en
ellos vivían muchas personas mayores. El grupo convocó entonces una reunión
del condominio y me pidió que participara. Se inició un debate sobre qué
hacer, uno sugirió una petición, otro una queja a Procon. Hasta que un
hombre del fondo levantó la mano y dijo: «hemos llegado hasta aquí luchando,
¿no? Así que, ¡reunámonos todos y hagamos una demostración en la empresa de
ascensores!» La propuesta fue aclamada por la asamblea y, a la mañana
siguiente, la empresa recibió la visita de los vecinos. Por la tarde, el
ascensor ya estaba reparado.



Escuché de muchas personas, al hablar del Movimiento, que la gente, una vez
que ganaba su casa, dejaba toda esa lucha atrás y simplemente se comportaba
como propietaria. Es cierto que algunos lo hacen, pero ni mucho menos la
mayoría. Cuántos fueron los casos de personas que, después de haber ganado
sus hogares, se quedaron en el Movimiento para ayudar a los que aún no lo
habían hecho. Cuántas personas siguieron, religiosamente, todas las
manifestaciones de los movimientos sociales en la Avenida Paulista. Pasó un
año y siguieron. Pasaron cinco años y siguieron. Pasaron diez años, y muchos
siguieron. La lucha y el trabajo colectivo reeducan a la gente. El tiempo no
borra este aprendizaje.



Detrás de las frágiles paredes de una choza hay historias de vida
extraordinarias. Historias de sufrimiento y superación. Y, sobre todo,
historias de solidaridad. Al superar los prejuicios y estar dispuestos a
aprender de ellos, nos hacemos más humanos.



* Guilherme Boulos, es profesor, miembro de la Coordinación Nacional del
Movimiento de Trabajadores Sin Techo (MTST) y fue candidato por el PSOL a la
presidencia en las elecciones generales de 2018. El artículo es un fragmento
del libro Sem medo do futuro (Contracorrente, 2022).

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